Он дарование природы,
Поток воды, ручей любви-реки,
Течением родной породы,
Размыло прожитые годы,
Перечеркнув касанием крошечной руки...
И силой наполняя, вопреки,
Грехам твоим, сомнениям и страхам,
Что одним махом стали далеки,
И неприличны...
Когда твои глаза его лицом,
Ты осознал себя отцом,
И остальное стало безразлично.

Неровные взгляды.. нечеткий.. никто ты… не надо… не прав ты… ты сам это знаешь!
И пусть не осудят... и грусти по жести не будет… мы люди…
Мы люди… мы люди….. мы люди….
Мы сутками судим… без лишних иллюзий, по сути.
По судьбам чужим берегов переправы мы роем канавы.
Мы правы… глотая за счастье отраву… за радости яды… мы рады.
А так нам и надо!

Устоями старых традиций,
Стоя у самых истоков,
История стала ложиться
страницами,
строками,
лицами,
стойкими времени дней вереницами,
силой открытий, событий весомых,
беды, победы, следы, отпечатки,
строи, режимы, устои, порядки,
подъемы народов, империй упадки,
мирные дни и ужасные схватки…
(войны писались в особой тетрадке)

Как на бумагу чернила пером,
В души вложила впитала,
С кровью история и молоком,
Сквозь поколения перетекала.
Мы можем предвидеть, что станет потом,
Зная что было сначала.

А сами,
не видя пути,
паутиной,
плетем свои жизни по кинокартинам.

Не сотворив кумира, сделаешь себя и устоишь.
Коль правду мира ты не поменял на оправданья лишние.
Так истина ветвистая раскроет мысли в стих,
Из косточки поэта пьяной вишни.
Так гласила цитата в талмуде трактата в трактире, где спорили бедный с богатым…

А?